Hace ya muchos años que este cronista estuvo por primera vez en Tetuán, pero todavía conser­va un nítido recuerdo de la dure­za que se percibía en las calles de la medina y sus alrededores. Al llegar, una comitiva recorría las calles de la ciudad portando un cadáver y entonando sus ora­ciones. Precisamente así empie­za y termina Chicos normales, una película de marcado tono documental que, una vez más, deja claro que no hay policía, ejército o medios de vigilancia electrónica capaces de detener a una juventud que no ve ningún futuro en su país y que cree que en la rica Europa se van a arre­glar todos sus problemas. Y, co­mo telón de fondo, la yihad, los atentados suicidas, la huida de­finitiva.

No es fácil construir una his­toria atractiva sobre temas que aparecen todos los días en los te­lediarios, pero Daniel Hernández consigue acercar de una forma más sincera que la de los informa­tivos la realidad de los habitantes del barrio de Jamaa Mezwak. Uno siente que la bella mujer que in­tenta sacar adelante un taller de costura, el vendedor ambulante, el aspirante a actor, no están ac­tuando, sino que se muestran co­mo son, como les ha hecho la ba­rriada marginal y el ambiente en el que se desarrollan sus vidas, marcadas por el contrabando, la pobreza, el analfabetismo y la ob­sesión por comenzar una nueva vida en una Europa de la que sólo les separan los trece kilómetros del Estrecho de Gibraltar, trece ki­lómetros que en muchas ocasio­nes se convierten en una gigan­tesca tumba marina. Y a pesar de todos los peligros, cuando se ven las condiciones de vida de algu­nos barrios y pueblos del Magreb y de África, uno se extraña de que no lleguen todos los días cientos y cientos de cayucos a las costas de la prosperidad.

Hace dos décadas muchos de los que visitaban Marruecos pen­saban que el país se encontraba más o menos como la Penínsu­la Ibérica cuarenta o cincuenta años antes, pero ahora parece que el tiempo corre sólo para unos mientras que donde más debiera avanzar se ha detenido totalmente y que el viajero que llega a Tetuán se encontrará siempre con la misma comitiva fúnebre que transporta el cuer­po de alguien, quizá algún joven ahogado cuando intentaba pa­sar a la otra orilla o asesinado en un ajuste de cuentas por al­gún trapicheo, eso sin contar los que deciden morir en alguna guerra lejana o reventar en me­dio de alguna aglomeración. Ojalá no haya que hablar de una generación perdida en el Ma­greb y en toda África, perdida en la huida, mientras que los que se quedan van viendo co­mo se va cerrando su mundo y se van perdiendo libertades indivi­duales, y en este sentido resulta bastante ilustrativa la evolución de la vestimenta de la mujer que intenta salir adelante con su ta­ller de costura.
M.B.